Librería SHAKESPEARE AND COMPANY - París (Francia)

Hoy contamos con una invitada de honor en nuestra sección de "LIBRERÍAS CON ENCANTO"

Este peculiar establecimiento, ubicado en la zona del Barrio Latino de París, es toda una institución. A pesar de su desfavorecida apariencia, no os engañéis, en su interior alberga lo que cualquier adorador de la palabra escrita gustaría de encontrar, es decir, verdaderas obras de arte dentro de un marco bohemio y acogedor que acrecenta más si cabe su encanto.



James Joyce y Sylvia Beach (1920)



La inexistencia de personal dependiente para atender nuestras solicitudes es otro de los aspectos fuera de lo habitual que le impregna de glamour. Los jóvenes que encuentras deambulando por su interior en sus estrechas galerías abarrotadas de libros sin orden ni concierto, en realidad son estudiantes o voluntarios que, a cambio de cama y desayuno, se pasan el día reorganizando y leyendo sobre el terreno todo aquel laberinto de conocimientos. 

En este local multifuncional, que abrió sus puertas por primera vez en Agosto de 1951 debido a la genialidad de un inglés llamado George Whitman, se puede charlar, mantener una disertación profunda e incluso tomar preferentemente un buen té inglés. Ahora está regentado por Sylvia Beach.

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JOSUE.- Un cirujano cardiovascular

JOSUE CEPEDO - Especialista Cirugía Cardiovascular (Miami)

     Maria, curiosos e interesantes temas traes a tu blog. Me gusta leer tus articulos, aunque no cuento con el tiempo necesario para opinar como quisiera. Sobre mi escritorio en casa suelo leer mucho, leo de todo, tengo que leer mucho para mantenerme actualizado en mi profesion. En el hospital corro mucho de sala en sala y paso la mayor parte del tiempo en Salon de Operaciones. Muchas gracias por tus temas. Un placer compartirlos.

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OFRENDA

Desde la ciudad de Buenos Aires, nuestra amiga Graciela Schmidt nos hace llegar este entrañable relato al micro espacio "ENTRE AMIGOS". Poseedora de una pluma viva, Graciela nos revela esta impactante y conmovedora historia, la cual quiere que sea compartida con ustedes.



 "Ofrecieron aguardiente a la muerte en la calavera de sus abuelos".

Se levantó de su silla, dio unos pasos, volvió el rostro hacia la amiga diciéndole que regresaría pronto, que sobre la mesa están sus poemas, que los lea si quiere.

Salió, el sol tocaba su cara, no había viento, regresó, entró rápido, preguntado si le gustaron los poemas miraba a su amiga, ésta le dice no haberlos comprendido salvo el último, ese sí, pero los demás...

Piden una gaseosa, ella trata de explicarle sobre lo escrito, toma un párrafo como ejemplo contándole donde dice "busco una cuna para mi hijo" se refiere al alquiler de vientre, tema del cual habían hablado y en cuya primer charla la amiga había dicho entre asombro y desconcierto, que nadie luego de parir va a dar el hijo. Supo ella la sensatez de la expresión, así había decidido ser inseminada con el riesgo de no ganarle al tiempo, batalla considerada victoriosa aun con un sobreviviente.

Sin levantar mucho la mirada, con una voz distinta, con ojos cansados la amiga repite que no comprende los poemas, le dice no haber podido dejar de pensar en eso, que ella la había ayudado en otras batallas que, que.... si quería le ofrecía el vientre para su hijo.

Muda. Ella pensaba como pudo decir que no comprendía sus poemas.

Muda. Se daba cuenta que todo ya habia sido escrito.

Muda. Miraba sus versos más sagrados que las escrituras.

Muda. Sentía el milagro de resucitar a los durmientes.

Muda. Gritando con el alma, ella volvía a la sublime Humanidad.

Muda. Miraba la cuna.

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VLADIMIRO, un niño de la guerra

Creo, amigos, que, en este caso, sobran las palabras. Les invito a que lean este bello y desgarrador relato que un amigo ha querido compartir en "SECRETOS DE ESCRITORIO".

Estimada María, mi nombre es Vladimiro y soy español. Me gustaría aprovechar su espacio para compartir con todos ustedes mi historia, la cual escribo día tras día en la sencilla mesa que, a modo de escritorio, hice que me instalaran en mi habitación, de la cual no salgo desde hace años aquejado de una enfermedad.

Cuando mi padre me puso al nacer el nombre de Vladimiro, en honor de su ferviente ídolo político Vladímir Ilich Uliánov "Lening", nada hizo sospechar que aquel acto fortuito podría marcar el rumbo de mi vida.

Al desencadenarse la Guerra Civil en España, como sabrán, muchos niños fuimos separados de nuestras familias y alejados de las zonas en conflicto para salvar nuestras vidas, yo fui uno de ellos. Aunque un tanto mayor con respecto al resto, a pesar de contar apenas catorce años, fui enviado a Rusia junto a otros tantos niños y niñas que estaban en la misma situación que yo. Nuestra llegada al "país de las nieves eternas" como empezamos a llamar a aquel inhóspito lugar, donde ni la lengua ni la cultura era parecida a la nuestra, fue toda una aventura, alojándonos a nuestra llegada en un lugar más parecido a un palacio que a una casa. Lo primero que nos sorprendió, fue que muchos de nosotros nunca habíamos visto una biblioteca, y mucho menos como aquella, donde cientos de libros con preciosas encuadernaciones, se apilaban unos junto a otros a la espera de que alguien les echara una ojeada. Al principio nos pusieron profesores de lengua castellana y tuvimos clases diarias en las que se leía como librillo de prácticas a los grandes de la literatura española como: Francisco de Quevedo, Garcilaso de la Vega o Calderón de la Barca entre otros, los cuales habían viajado con nosotros, envueltos en papel de estraza, dentro de las maletas de nuestros profesores españoles. Al cabo de un año, ya empezábamos a leer un poco en ruso y a los dos años, todos sabíamos hablar perfectamente aquella extraña lengua, lo cual hizo que nuestros maestros españoles ya no fuesen necesarios y regresaran a sus ciudades de origen. ¡Ya somos rusos!, nos dijimos, aunque seguíamos echando mucho de menos a nuestros familiares y amigos.

En Rusia di mi primer beso a una chica, conocí el amor, y terminé casándome con una muchacha bilbaína de la cual tengo un hijo que se llama igual que yo, Vladimir y que ahora vive allí, en Moscú. Rusia me dio cultura, amor y esperanza, consiguiendo alcanzar una carrera de ingeniería que en mi país nunca hubiera sido posible bajo la precaria situación social y sobre todo, económica en la que vivían mis padres.

Pasaron veintidós largos años y a los 36 de edad volví hecho un hombre de nuevo a mi país y a mi cuidad natal. Nada y todo había cambiado. Todavía recuerdo el cortejo de bienvenida en la estación; mis padres -casi unos ancianos-, mi hermano -al cual no conocía debido a que nacería algunos años después que yo partiera-, y ningún amigo de la infancia, todos habían desaparecido o fallecido debido a la guerra. Después de aclimatar mis ojos a los colores de la primavera y mi piel, al calor del sol del medio día de mi tierra, al fin pude conseguir sentirme de nuevo en casa, a pesar de ello, todavía hoy, a mis 90 años, en ocasiones me pongo a leer sobre mi escritorio los viejos libros en ruso de tapas descoloridas que pude traerme entre mi escaso equipaje, como un preciado tesoro. El oler sus hojas trae a mi mente los recuerdos de aquella época, de aquel lugar y la añoranza de mis padres, cuyo amor por mí fue tan grande que prefirieron alejarme de su lado para que yo pudiera tener una vida, una esperanza y un futuro.

Gracias María por brindarme su espacio para contar mi relato y reciba un cordial saludo.

Vladimiro, un niño de la guerra.

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